Diffusion zwischen den Luftmassen.
Betrachtungen zum Roman „Die Wolken von beiden Seiten gesehen“ von Klemens Renoldner
„Jeder Mensch erfindet sich früher oder später eine Geschichte, die er für sein Leben hält, oder eine ganze Reihe von Geschichten.“ (Max Frisch: Mein Name sei Gantenbein. Frankfurt am Main: Suhrkamp 1964, S 45)
Geschichten sind also etwas Diffuses. Wie Wolken. Wolken: Der eine nennt sie blumenkohlartig, der andere wattebauschähnlich. Macht die Position des Betrachters den Unterschied in der Beschreibung? Redet das In-Worte-Fassen die Unterschiedlichkeit herbei? Und was geschieht in diesem Moment zwischen Betrachtung und Erinnerung, zwischen Erinnerung und Beschreibung? Davon hängt es ab, wer die „gültige“ Version liefert (falls es diese gibt). So verhält es sich wohl insgesamt mit Wahrheiten.
Was aber, wenn einer sein eigenes Leben zurechtbürsten will und als Auftraggeber ein Narrativ bestellt? So ganz weit weg vom Alltag ist das nicht: „das Narrativ“ beherrscht uns – in Geschichtsschreibung, Politik, Tagesnachrichten, Werbung und liefert uns Wahrheiten, die unser Denken und Handeln steuern.
Wenn Klemens Renoldner einen neuen Roman vorlegt, dann ist das immer auch ein Akt der literarischen Spurensuche. Geprägt durch seine jahrzehntelange Arbeit als Dramaturg am Burgtheater und seine Zeit als Direktor des Stefan Zweig Zentrums, ist Renoldner ein Philologe des Erinnerns. Er weiß, wie man Archive zum Sprechen bringt – und wo ihre Lücken schmerzen. In seinem neuen Werk „Die Wolken von beiden Seiten gesehen“ nutzt er diese Expertise, um das Motiv des Archivars ins Zentrum einer kritischen Rekonstruktion von Vergangenheit zu rücken. Es geht um die Korrektur von Lebenslügen und die Unschärfe dessen, was wir Geschichte nennen. Diese Unschärfe bildet auch das Fundament der Handlung: Der Wiener Regisseur Felix Tichy recherchiert im Frühjahr 2025 in Pariser Archiven für eine TV-Dokumentation über Franz Schubert.
Diese Suche strukturiert das Buch. Das erste Kapitel zitiert mit „Hie und da ist an den Bäumen manches bunte Blatt zu sehn“ das Schubert‑Lied aus „Letzte Hoffnung“, das 16. Lied aus der Winterreise D 911. Das zweite Kapitel zitiert mit „Habe ja doch nichts begangen, dass ich Menschen sollte scheu’n“ das 20. Lied der Winterreise, „Der Wegweiser“. Es gehört zu den wenigen expliziten Selbstrechtfertigungen des Wanderers und zeigt, wie sehr er sich bereits außerhalb der sozialen Welt verortet. Das dritte Kapitel trägt mit „Und der Himmel da oben, wie ist er so weit“ einen Vers aus „Des Baches Wiegenlied“, dem letzten Lied der Schönen Müllerin: Der Bach singt dem toten Müllerburschen sein Schlaflied. Der Blick in den Himmel ist der Moment der größten Erschöpfung und zugleich der letzten Weite: ein stiller, fast entkörperter Augenblick. Dieses Bild wirkt bis zum Schluss nach: Auf Seite 298, im letzten Abschnitt „El fim“, werden die Wolken und mit ihnen alles weiß: „Alles wird Weiß!“
Alles beginnt, als Felix nach einem heftigen Streit seine Freundin Sophie verlässt. Ein langer Brief aus Brasilien reißt dann Tichy aus der Arbeit: Der Hornist Florian Lothar, ein Freund aus früheren Jahren, kündigt darin seinen Suizid an und bittet Felix, bei seiner Trauerfeier eine Rede zu halten – inklusive genauer „Korrekturen“ seiner Biografie: „Ein falsches Leben, ganz falsch. Einmal soll doch die Wahrheit gelten“ (S 241), denn es Florian geht darum „Dass einmal, endlich und zu guter Letzt die Tatsachen siegen, nicht die Lügen, die über mich erzählt werden, über mein Leben“ ( S. 71). Aber ist seine Wahrheit die Wahrheit?
Felix’ Erinnerungen widersprechen vielen dieser Behauptungen. Und: Es gibt keinerlei Bestätigung, dass Florian wirklich tot ist. Felix beginnt zu recherchieren – Mails, Telefonate, Gespräche, Begegnungen –, doch Klarheit entsteht nicht. Die Spur bleibt brüchig, die Wahrheit wird vieldeutig. Jeder mit dem er spricht, hat einen anderen „Florian“ erlebt.
Dass der Brief, der die Handlung auslöst, ausgerechnet aus Brasilien kommt, ist kein Zufall. Hier fließen Renoldners biografische Schwerpunkte und sein literarisches Sujet nahtlos ineinander: Als langjähriger Kenner der Exilgeschichte und Stefan-Zweigs weiß Renoldner um die Melancholie des Abschieds aus der Ferne. Er nutzt Brasilien nicht als exotische Kulisse, sondern als Chiffre für die ultimative Distanz – den Ort, an dem Biografien neu erfunden werden oder enden. Wie bei Zweig schwingt auch in Florians Brief die Frage nach der Deutungshoheit über das eigene Lebensende mit.
Klemens Renoldners „Die Wolken von beiden Seiten gesehen“ ist ein Roman, der seine Spannung nicht aus Handlung, sondern aus Motiven gewinnt. Zentrale Themen sind Freundschaft, Erinnerung, Lebenslügen, die Konstruktion von Biografien, Wahrheit versus Imagination bzw. Verlust und künstlerische Identität. Offen bleibt die Frage: Was bleibt von einem Menschen – und wer erzählt seine Geschichte – und wie? Der Roman tut so, als ginge es um die Frage, ob Florian Lothar tot ist oder nicht – aber die tiefere Ebene ist: Welches Leben „gilt“, wenn verschiedene Menschen sich unterschiedlich erinnern – und wer bestimmt, welche die „gültige“ Version ist? Was, wenn Ihre, deine, meine Geschichte von jemandem erzählt wird und der jeweilige „Eigentümer“ dieses Lebens findet: „Das entspricht mir nicht!“? Oder umgekehrt: Was, wenn ein anderer das Selbstnarrativ anzweifelt: „So ist sie, so ist er nicht!“? Erinnerung wird also zur Verhandlungssache. Erzählung ist immer zugleich ein Machtanspruch. Florians langer Abschiedsbrief wirkt wie ein Versuch, die eigene Lebensgeschichte posthum zu kuratieren. Renoldner zeigt, wie brüchig jede Biografie wird, sobald zwei Menschen sie erzählen wollen. Das Wolkenmotiv fungiert als poetisches Leitprinzip. Wolken sind formbar, flüchtig, nie eindeutig – genau wie die Erinnerungen, die hier gegeneinander antreten. Renoldner nutzt dieses Bild nicht dekorativ, sondern strukturell: Die Erzählung bleibt in Schwebe, verschiebt sich, löst sich auf. Eine atmosphärische Studie über flüchtige Versionen ist es, in der jede Klarheit sofort wieder verflüchtigt wird.
Ein weiteres zentrales Motiv ist die Künstleridentität. Felix, der Regisseur, versucht Ordnung in das Leben eines anderen zu bringen – und scheitert. Seine Schubert-Recherche spiegelt die Hauptgeschichte: Auch dort geht es um Deutungshoheit, um das Bedürfnis, ein Leben in eine kohärente Form zu bringen. Renoldner zeigt, wie Kunst und Biografie ineinandergreifen und sich gegenseitig unterlaufen. Der Roman spiegelt die Grenzen künstlerischer Kontrolle.
Die Abwesenheit als Handlungsmotor ist ein weiteres starkes, konsequent durchgezogenes Motiv. Florian ist kaum präsent, aber er bestimmt alles: Wie mächtig kann ein Mensch werden, gerade wenn er nicht mehr da ist? Diese Leerstelle erzeugt eine eigentümliche Spannung, die weniger kriminalistisch als existenziell ist. Felix ist ein unzuverlässiger Erzähler, kein stabiler. Die Wahrheit entsteht im Zwischenraum.
Der Roman arbeitet mit wechselnden Textsorten, die er als Montage anlegt: Da ist zum einen Florians ausufernder, altmodisch geschriebener Brief, dazu E-Mails, Notizen, Traumsequenzen und Gespräche, am Ende sogar ein Drehbuch. Dahinter steht das Motiv der Fragmentierung. Überformungen machen sichtbar, wie sehr der Roman von seinen Motiven her gedacht ist. Er liest sich wie ein Rohschnitt, der nie zur finalen Fassung wird.
Ist das Ende nicht erstaunlich? „Agora, vamos à próxima pergunta!“, so endet die auf Seite 283 die Wiedergabe von Florians Brief: Lasst uns zur nächsten Frage kommen…
„Die Wolken von beiden Seiten gesehen“ ist ein Roman, der seine Kraft aus dieser motivischen Dichte bezieht – und seine Kälte ebenfalls. Wer narrative Klarheit sucht, wird irritiert sein. Wer motivische Präzision schätzt, findet hier ein bemerkenswert konsequentes Werk.
Klemens Renoldner: Die Wolken von beiden Seiten gesehen. Roman. Verlag: Sonderzahl. Erscheinung: März 2026 . ISBN: 978‑3‑85449‑697‑7. Umfang: 302 Seiten, Format 12 × 19 cm, gebunden. Preis: € 25,00 (Hardcover)